tag:blogger.com,1999:blog-26780938247375498812024-03-19T08:57:59.992-03:00Esclavo de la palabraEl tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.comBlogger62125tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-18802404774825878412020-09-11T12:53:00.000-03:002020-09-11T12:58:07.703-03:00Robar un banco<div>Todas las mañanas antes de ir a la escuela eran una batalla sin cuartel con mi vieja. El colegio era un terreno hostil para un flaquito callado y cabezón como yo y la palabra bullying no estaba tan de moda como para pensar que las piñas que me comia en más de un recreo eran un verdadero problema. Mas de una vez terminaba enterrado en un tacho de basura o descalzo, porque me sacaban las zapatillas y me las escondian. La cuestión es que en el patio de recreo no jugaba. Me escapaba.</div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigMSjiVt89syxWn3-OIDHfyxXoPCt_hEn7fNCa2QIFnNFBHU6_Dk36EhE9hBAtGeGvvDNjYccmHPLFwiaFh6wWAw_2BrMKLhz6ZszVPtcgo5bpUsxEmql-lg-tM1U2ttvx0z-jqEJpzH2e/s1047/19143114_10155441918564721_5924120235892097581_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1047" data-original-width="697" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigMSjiVt89syxWn3-OIDHfyxXoPCt_hEn7fNCa2QIFnNFBHU6_Dk36EhE9hBAtGeGvvDNjYccmHPLFwiaFh6wWAw_2BrMKLhz6ZszVPtcgo5bpUsxEmql-lg-tM1U2ttvx0z-jqEJpzH2e/s320/19143114_10155441918564721_5924120235892097581_o.jpg" /></a><div><br /></div>Mamá, que en esa época laburaba hasta largas horas de la noche, tenía un solo momento para estar conmigo; unos cuarenta minutos de un despertar angustioso en el que yo me resistía con uñas y dientes a todo lo que me pusieran delante: desayuno, ropa, mochila, peine, campera. No quería nada. Solamente la salvación de quedarme en casa. Finalmente, cuando lograba sacarme a la calle después de un agotador tironeo de ambos bandos, caminabamos cansados y callados las cuatro cuadras hasta llegar a mi escuela, en San Juan y La Plata. </div><div><br /></div><div>No sé bien cómo ni porqué, pero un día mi vieja se rebeló al silencio de esas caminatas. Iriamos cruzando la calle Treinta y tres Orientales cuando se detuvo, me miró y me dijo: "Preparate. Vamos a robar un banco". Caminamos entonces hasta llegar a la esquina de Muñiz. Ahí nos esperaba la sucursal del banco Supervielle. Mamá entonces miró hacia arriba y señalandome una ventana en un cuarto piso me dijo: "Dispará tu soga". Entendí de inmediato lo que me pedía. "¿Como la de Batman?" le pregunté yo. "Claro" dijo ella, dando por sentado que yo sabía lo que tenía que hacer. Entonces, apunté con mis dedos al cuarto piso imaginando que una soga con un ancla se disparaba y se enganchaba en el balcón, permitiendonos escalar el edificio tal y como lo hacía el Batman sesentoso de Adam West. </div><div><br /></div><div>Supongo que cualquiera que mirara la escena desde afuera no debia entender mucho. Una mujer y un nene de seis años parados en una esquina, mirando hacia arriba, saltando y gritando a las siete y veinte de la mañana. Pero nosotros en ese momento ya no estabamos ahí. </div><div><br /></div><div>Desde ese día y durante varios años, todos los días robabamos el banco de San Juan y Muñiz. Y si bien yo seguía odiando ir al colegio, me levantaba a la mañana con más fuerzas. Con más ganas. Con el tiempo, le fuí perdiendo el miedo al patio de recreo. Con el tiempo aprendí a jugar todos los días un póco mas. A veces solo. Otras acompañado. </div><div><br /></div><div>La extraño todos los días en un rincón distinto, es cierto. Pero elijo no dejarme ganar por la melánco. Prefiero compartirles esto que no es otra cosa que un momento que me repito día a día cuando el mundo se pone un poco parco: a veces, hay que darse el tiempo de frenar en una esquina y robarse un banco.<br /></div>Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-9990870306030115472020-06-20T12:38:00.001-03:002020-09-11T12:52:00.550-03:00Abanderados<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZPrGHCvsPxkJzUOUiu9Gcsg6D-KPZC1opsfx9anI22yLOzOHclhaK1C77-wqiduaVh87R6sbfnGHGHPK3xzrpYGBZb9A-4RhubpDNqMRBTORKC9LeU7kPUn85sSZJH4U7yaWfv2XXeRTc/s1004/5f0795f9397c1_1004x565.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="565" data-original-width="1004" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZPrGHCvsPxkJzUOUiu9Gcsg6D-KPZC1opsfx9anI22yLOzOHclhaK1C77-wqiduaVh87R6sbfnGHGHPK3xzrpYGBZb9A-4RhubpDNqMRBTORKC9LeU7kPUn85sSZJH4U7yaWfv2XXeRTc/w500-h281/5f0795f9397c1_1004x565.jpg" width="500" /></a></div><br />Teatros desangrandose y muriendo; el esfuerzo de miles de compañeras y compañeros para sostenerlos en pie. Trabajadores del teatro subsistiendo con lo mínimo, encontrando los rincones para poder dar clases por zoom, adaptando contenidos. Estrenos postergados vaya a saber hasta cuando, con inversiones cuantiosas de dinero, tiempo, esfuerzo, amor, sudor, llendose por el desague... Actores, asistentes, iluminadores, escenografes, vestuaristes, y una infinita cantidad de etceteras, sin saber hasta cuando su profesión, su oficio, estará en suspenso y si sobrevivirá o no a la pandemia.
¿Todo para qué?
Para sostener el aislamiento preventivo y obligatorio; para preservar la salud de este colectivo en el que vivimos. <div><br /> Hablo del rubro que conozco, pero claro, así como nosotros, otros miles de rubros están paralizados o mutilados. Gente que perdió en esta cuarentena todo lo que había construido desde hace años.
¿Todo para qué?
Para que vos, porque te dijeron que vienen a atentar contra la propiedad privada, sin entender la deuda fastuosa que Vicentín tiene para con el estado argentino -deuda que la empresa tomó por la ventana con Mauricio Macri como presidente-, atado a tu veneno y desoyendo que atravesamos la crisis internacional mas grande que la historia moderna recuerde, salís a hacer un "banderazo".
¿Sabés lo que representa esa bandera que agitás? Representa un colectivo de personas que vivimos todos juntos. Eso es la patria. Cada uno de todos nosotros. Vos ahí contagiando y contagiandote, destruís el esfuerzo de días y días de postergaciones, sueños mutilados, vidas revueltas, economías desiertas.
Vos ahí, repitiendo cosas que ni siquiera te detuviste a pensar, agitando una bandera que desconocés y gritando por una patria que no comprendés, contagiás algo mucho peor que un virus.
Vos, títere del deseo de unos pocos, oligarca de monoblock, que compra indignaciones usadas y agita el puño al grito de "vienen por todo", contagias desesperanza.
Contagias la idea peligrosa de que todo este esfuerzo es en vano; y que la única manera de sobrevivir a todo es ir solos, cada uno por su lado.
Contra vos no hay vacunas. Solo la certeza, íntima y chiquita, de sabernos distintos. Muy distintos. </div><div>Viva la grieta. Viva todo lo que me aleje de tu virus.
Viva todo lo que odies: viva Perón, Evita, Cristina, Néstor, Alberto. Viva la marcha, el choripán y el 17 de Octubre.
¡Viva la patria! Esa que se construye pensando en todas; pensando en todos. En mi y también en vos... Si. Tambien en vos... que agitás una bandera que no comprendés y destruís cosas que no tienen repuesto.</div>Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-24762761613228606622020-04-20T12:59:00.000-03:002020-09-11T13:01:11.987-03:00Levantarse el ánimo<p>No voy a ponerme a tratar de levantarle el ánimo a nadie. Me parece una tarea demasiado ardua; una empresa irracional dados los tiempos que corren. </p><p>En las últimas horas 15 (QUINCE) volcanes entraron en erupción. Se espera que el 29 de abril un meteorito de entre 1,4 y 4,1 km de diámetro pase cerca de la tierra. La NASA dice que no pasa nada pero a esta altura del partido hasta un sachet de leche me parece potencialmente peligroso. Estamos caminando por la vereda del apocalipsis tan cotidiana y vertiginosamente que no nos da el tiempo para asimilar semejante nivel de desquicio. Palabras como "cuarentena", "pandemia", "aislamiento preventivo" se han hecho en tan poco tiempo tan comunes, tan usuales, que han perdido ya su magnitud, su cruento significado. Contamos los muertos y los infectados sin entender lo que estamos contando. Un canal en youtube nos transmite en vivo y con actualización inmediata el número oficial de contagiados, fallecidos y curados con una frialdad estéril; las banderitas de cada país van armando un ranking, una tabla del horror muy parecida a la de cualquier liga de fútbol, en la que la pelea por no descender cobra una literalidad macabra. Salir a la calle, apenas eso, conlleva una serie de preparativos tan extraños que uno no puede evitar sentirse Juan Salvo, el eternauta de Oesterheld, tratando de conseguir víveres para su batalla contra los "ellos". Cada jornada se repite sobre sí misma, en un loop amorfo, en donde ponerle nombre a los días parece un sinsentido ridículo, una metáfora innecesaria de esas que algún escritor demasiado florido en verba suele dar ridículamente para ilustrar su propia oratoria. </p><p>No. Lejos estoy de querer levantarle el ánimo a nadie. Por el contrario. Pienso fundamentalmente que a todos nosotros nos asiste el derecho de llevar esta pastosa rutina con un humor anárquico. Nadie, absolutamente nadie puede venir a decirnos como tomarnos todo este asunto, qué está bien y qué está mal, en tanto respetemos aquellas reglas que sabemos, si o si, debemos cumplir para cuidar de nosotros y de los otros. -No amigo, no salgas a cazar pokemones o a tomarte unas pequeñas vacaciones en la playa; corres serio riesgo. No solamente de contagiarte el Corona sino por sobre todo de confirmarle al mundo que sos un pelotudo.- </p><p>No pienso levantarnos el ánimo. Pero si me veo en la obligación de compartir cierto optimismo. Un optimismo berreta, de segunda marca. Algo mancillado por tanta incertidumbre. Un optimismo a duras penas funcional, como esas cosas que uno compra usadas en Mercado Libre; no brillará reluciente y nuevo, no tendrá su caja de empaque recién estrenada, pero con un poco de suerte te va a funcar.</p><p>Tenemos que empezar a imaginar un después. Yo sé que seguramente te asuste, que te resulte aún mas inverosímil que esta realidad de Hauxley en la que vivimos. Pero va a haber un después. Y el después siempre se construye con pedazos del ahora. La cuestión será saber que pedazos vamos a usar.</p><p>Cuando todas las noches a las nueve salimos a aplaudir todos juntos, sinceramente no creo que ese aplauso sea en su totalidad un homenaje para la gente que se juega la piel día a día en su laburo. (De hecho hay mucho, mucho sátrapa que aplaude a las nueve y a las nueve y media está pegando un cartel en el ascensor amenazando a su vecino médico). Creo honestamente que en ese aplauso se oculta algo mas. Detrás de ese aplauso hay una sed honda, una angustia profunda de encontrarnos con los otros, de sabernos acompañados en esta soledad global. Ese aplauso es un ágora, una cita de encuentro que nos recuerda que allá afuera hay algo mas. Ese aplauso es la música, la pintura o el teatro. Ese rincón de coincidencia en donde nos respiramos: nuestro ritual. Ese aplauso es un impulso irrenunciable, un instinto, que aunque viejo y gastado, seguimos teniendo desde siempre y que nos define: Nos necesitamos. Distintos, rotos, cercanos o lejanos; Nos necesitamos. Ese aplauso, ese llamado hacia la noche profunda para sabernos hermanados, no es otra cosa que una pregunta. Una pregunta que busca su respuesta en el afuera, "¿Estás ahí?, ¿Estás ahí?".</p><p>Ojalá nos sepamos contestar.</p>Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-5379589716645655352020-02-13T13:06:00.003-03:002020-09-11T14:55:13.734-03:00Hueco<p> Una gota de silencio cayendo sobre el pecho.</p><p>Un cuerpo sudado y un recuerdo añejo.</p><p>Una mano que flota en el aire.</p><p>Un ruido lejano</p><p>Una charla </p><p>distante.</p><p>La garganta mordida.</p><p>Los hombros en peso.</p><p>Atardece en un Febrero hueco.</p><p>El hueco.</p><p>El hueco de un beso amargo</p><p>de saliva acobardada.</p><p>Una oración que ya no tiene gusto a nada,</p><p>sentencia un recuerdo tibio, resignado.</p><p>Ajado por el viento</p><p>se hace polvo... </p><p>que vuelve al polvo.</p>Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-83423286100486252212020-01-10T13:02:00.000-03:002020-09-11T13:03:22.303-03:00Hacer<p> <span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">¿Sabés una cosa? Hacé teatro, che. Es momento de hacer teatro. Agarrá un texto que te guste y montalo, o decile a alguno (generalmente es el mas tímido pero a veces no es el caso) que se escriba algo. Juntate con compañeros de curso, o abrí una convocatoria por facebook. Hace teatro en una salita para 20 personas, en una con 300 butacas o en un living. Contate una historia de amor, montate una de una familia disfuncional, hace teatro de ese al que algunos críticos despistados llaman "teatro político" (¿Cual teatro no lo es?) No importa. Hace teatro. ¿Sabés por qué? Porque nos quieren en nuestras casas. Nos quieren anestesiados y apáticos. Nos quieren por sobre todo vacios de toda empatía hacia el otro. Y el teatro es un encuentro. Un encuentro con los otros. Un encuentro con vos mismo. Hacer y VER teatro es siempre un recordatorio de que estamos todos unidos por las mismas alegrias, los mismos miedos, las mismas penas. Y lo que menos quieren es eso. Lo que menos quieren es que recordemos que en el fondo estamos todos hermanados por lo mismo.</span></p>Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-34597637501861934312013-05-05T14:12:00.000-03:002013-05-05T14:12:50.000-03:00Tu voz<br />
En una canción de arroyo,<br />
envuelta en sábanas de cuna,<br />
se esconden tras sus ojos, los besos de la lluvia.<br />
<br />
Y si algún día fuera que el viento te lleva,<br />
Si algún día pasa que las campanas suenan<br />
y el silencio del domingo se acomoda en mis ojeras...<br />
quisiera que tu música,<br />
tu melodía, siguiera...<br />
Cómo un beso en la frente,<br />
cómo una mano ausente...<br />
como la canción siguiente a la que canta la tierra.<br />
<br />
Que tu voz siga viva<br />
tu voz aunque sea...<br />
quebradiza, sabia, presa...<br />
llena de melancolía.<br />
Alegre<br />
destemplada<br />
dócil<br />
por momentos lejana.<br />
Pero tu voz.<br />
<br />
No sabría decir que lecciones me quedan.<br />
No sabría si un sonido...<br />
un abrazo, una ofrenda.<br />
<br />
O quizás esa tristeza que despeina tu mirada...<br />
esos ojos sorprendidos...<br />
llenos de madrugada.<br />
Ojos niños, traviesos, comedidos<br />
que se esconden por debajo de la almohada.<br />
<br />
No sabría decir que me queda...<br />
Pero está... late en mi.<br />
Cómo un beso en la frente,<br />
cómo una mano ausente...<br />
que de repente<br />
me suelta. Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-75670550873496932082013-04-04T11:58:00.004-03:002013-04-04T12:00:08.842-03:00Somos<br />
Somos tanto más que las palabras.<br />
Somos tanto más.<br />
Tanto más que los reclamos, los silencios, las mortajas.<br />
<br />
Tanto mas que aquello que decimos... <br />
...siendo tan poco lo que podemos escuchar.<br />
<br />
Somos un presentimiento. <br />
Una duda.<br />
Un sonido.<br />
Una llaga que aulla soledad.<br />
<br />
Somos tanto más...<br />
Simples como el vino.<br />
Quebradizos.<br />
<br />
Somos frágiles bramidos que se abrazan con la calle<br />
apurados por sentirnos vivos<br />
sin saborear el asfalto...<br />
sin dejarnos despertar.<br />
<br />
Somos todos hijos de una misma mano.<br />
Una mano gorda, de dedos encallados.<br />
<br />
Somos todos manchas...<br />
Obsesionadas por el blanco.<br />
Un blanco seco, abyecto...<br />
Aburrido.<br />
Que nos permita la ilusión o la certeza de sentirnos cazadores.<br />
Nunca presas.<br />
<br />
Somos tanto mas que estas palabras.<br />
Tanto más...<br />
Que quisiera desgarrar el alfabeto, destronarlo, desnudarlo...<br />
y ser poeta de tus ojos.<br />
Solo tus ojos.<br />
<br />
Y nada más. Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-34393443891768529622013-02-27T14:13:00.000-03:002013-02-27T14:13:08.671-03:00Pasa...<br />
El viento...<br />
Viento suave, veraniego.<br />
<br />
El ruido...<br />
Ruido a noche que se escapa por Boedo cuando la madrugada sorprende al pavimento.<br />
<br />
Un hilo de luz que brota por la mañana...<br />
Mañana de sol tímido, que juguetea con las horas que vendrán.<br />
<br />
Lo que vendrá...<br />
Ese misterio de tiza que se anuda junto al ombligo.<br />
<br />
Un colectivo...<br />
Un ensayo eléctrico...<br />
Un silencio lleno de sonido...<br />
<br />
Sonido de bandoneón poeta.<br />
Lleno de fango, de tango...<br />
<br />
El tango...<br />
Melancolía dulce de aguijón plateado.<br />
<br />
Las lagrimas.<br />
Los besos.<br />
Los abrazos.<br />
<br />
Los asados.<br />
<br />
Los desconocidos y sus pasos.<br />
<br />
Los cafés, tan amigos del descanso.<br />
<br />
Las letras.<br />
Las palabras, su desorden.<br />
Las horas, su desborde.<br />
<br />
Las funciones. Los aplausos...<br />
El teatro.<br />
<br />
<br />
Todo eso anda pasando.<br />
Pasa.<br />
<br />
Mientras andamos ocupados en resolver grandes enigmas...<br />
Pasa...<br />
Como un río atolondrado.<br />
<br />
Será cuestión de estar mojado.<br />
<br />
<br />
<br />
Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-23638867559487676682012-12-23T23:25:00.002-03:002012-12-23T23:25:36.618-03:00Lucky Strike<br />
<br />
Se enciende.<br />
Resquebraja el papel que lo envuelve. Se siente nuevo. Reluciente. Sus primeros humos bailan en el aire. Luce orgulloso, su condición de recién prendido.<br />
Se consume lentamente, fagocitándose, preso de nerviosas pitadas de sobremesa. Va perdiendo altanería hasta convertirse en colilla.<br />
Ya inútil es arrastrado a su vil muerte de cenicero. Tumba del prensado laborioso, que con Nobleza, Picardo le supo dar.<br />
O en el peor de los casos, es arrojado, aun en brasas, a una tumba de asfalto. Se deja consumir por un viento veraniego. Con estertores escupe sus últimos humos, envuelto en la parca soledad de quedarse sin destino.<br />
Fue cigarro arropado junto a 9 compañeros, en papel metalizado y box de colección. Recuerda melancólico ese noble pasado. Extraña aquel viejo confort.<br />
Es pateado por extraños, ajenos a su frágil estado. Supo ser deseo de labios, y hoy no soporta ser objeto en extinción.<br />
<br />
Finalmente es barrido por los dientes frios de un escobillón.<br />
Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-62126815399988756272012-12-19T21:13:00.000-03:002012-12-19T21:13:26.207-03:00A tus ordenes<br />
Abrazame<br />
Arropame, conteneme, desbordame, agrupame, sosegame, cegame.<br />
Celame. Callame.<br />
<br />
...<br />
<br />
Bueno, está bien, dejame hablarte.<br />
Suspirame... si. Acá. En el cuello. Suspirame.<br />
Llorame ahí.<br />
Si, en el cuello...<br />
No te rías... en el cuello llorame.<br />
Que tu lagrima me pinte de sorpresa. Dibujame.<br />
Sonreime.<br />
Si... Que lindo... así... abiertamente sonreime.<br />
Tapame. Tapame fuerte de la noche. Ahogame entre sábanas y besos...<br />
...<br />
Y claro... besame.<br />
Besame en la boca, en el cachete, en los hombros, en los ojos.<br />
Paladeame como a un hueso.<br />
Estrujame, retorceme.<br />
Apretame.<br />
<br />
Bueno, basta... ahora soltame.<br />
<br />
Llename de cosquillas.<br />
¿Cosquilleame?<br />
Jugá conmigo. Jugame un tango, un vals, un bolero.<br />
Damelo entero.<br />
Si, con rima.<br />
Bueno, dale.<br />
Recitame.<br />
No, un verso no. A mi. A mi recitame.<br />
Cantame, como a un pajaro en su nido, una canción de siesta.<br />
Cantame una tormenta de medianoche.<br />
Cantame un arrorró.<br />
<br />
Pero en silencio.<br />
<br />
Ahora, mirame.<br />
<br />
Dios... ¡que vértigo!.<br />
¡Que vértigo tus ojos! y la noche.<br />
Que vértigo tus besos, tus locuras, tus reproches.<br />
¿Otra vez con rima?<br />
Bueno, dale.<br />
Juguemos, juguemos a que nos conocemos.<br />
Juguemos a vos y a mi.<br />
Juguemos a nosotros.<br />
<br />
A ese misterio que deja cada punto cuando se hace suspensivo.<br />
<br />
Vivamos ahí, en el intento.<br />
Entre paréntesis.<br />
Vos, yo y los otros.<br />
<br />
( . . . )<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
.<br />
<br />
<br />Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-32215475240863179662012-12-18T14:17:00.003-03:002012-12-18T14:17:57.290-03:00La hoja en blanco... (Los actores y la tiza)<br />
Ella,<br />
la hoja en blanco,<br />
me galopa como un perro furibundo.<br />
Me demanda sangre, aire, recreos, cigarros.<br />
La miro, impoluta, estéril,<br />
bañada de silencio. Vestida de reclamos.<br />
<br />
Ella, la hoja en blanco, espera.<br />Espera la desidia de mi tinta que la esquiva. <br />Espera por mi musa.<br />Por mi inspiración, respira.<br />
<br />
Aguarda somnolienta por el repiquetear del teclado.<br />
<br />
Y yo camino.<br />
Camino por la noche como un lobo. Vacío los relojes de sentido. <br />Deshago las palabras, las entrego como flores,<br />
como agujas,<br />
a los pasantes que me miran dormidos.<br /><br />
Entrego palabras, como cachetazos a los desconocidos.<br />
Y me hago preso de mi mismo.<br />De mi timidez oculta.<br />
Bañado en el fuego sumiso del desconfío.<br />Ardo. <br />Vomito letras sin motivo.<br />Me hago sumiso a los suspiros.<br />Me entrego.<br />Me miro.<br />Resisto.<br /><br />
Busco actores que encarnen el desafío.<br />
Ellos, con su miel espesa,<br />
esa que solo ellos emanan,<br />
lamen las heridas,<br />
cargan el fuego conmigo.<br />
Arden ellos también.<br />
Y se desangran...<br />
<br />
Dejan la vida, por el juego de las palmas.<br />
Esas, que cada tanto bailan el vals del desatino.<br />
<br />
Y entonces miro...<br />
<br />
La hoja en blanco ha quedado desvirgada.<br />
Presa de tinta.<br />
Impresa con el sudor de sus almas.<br />
Esas almas<br />
que solo saben de sonrisas a la hora del aplauso.<br />
Esas almas<br />
que dibujan en un jardín de tiza cada hora calendario.<br />
<br />
Las nuestras...<br />
que ocultan en cada abrazo, el grito solitario de la vida.<br />
<br />
Esa vida...<br />
que cada día<br />
se hace hoja en blanco.<br />
<br />Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-26143218933613012992012-10-22T12:01:00.001-03:002012-10-22T12:01:50.868-03:00Aferrarse a la vida<br />
Hay un hombre en el pasaje San Ignacio.<br />
Un hombre manso, con los ojos astillados por el tiempo.<br />
Ojos verdes, como en descanso, y un par de anteojos envolviendo sus lamentos.<br />
Lleva consigo una bolsa de mercado.<br />
Retazos, papeletas, diarios viejos.<br />
Los reparte como trozos de pasado a los pasantes que lo miran con recelo.<br />
<br />
Hay un hombre por la calle Carlos Calvo.<br />
Calvo, como la calle misma.<br />
De hombros hundidos,un par de llagas, y un rubor turbio maquillando sus mejillas.<br />
Ha adoptado la costumbre de abstenerse al sosegado paso de los días.<br />
Se dedica con recelo a resolver el misterio de su colección:<br />
Fotos antiguas.<br />
Trata de encontrar en Buenos Aires, el rincón oculto en la sombra del retrato.<br />
Lo encuentre o no,<br />
encuentra vida.<br />
<br />
Hay momentos en los que el paso de los años nos vacía.<br />
Nos deja huecos. añejos. Tocados.<br />
Amamantados por la hiel de la desidia.<br />
Entonces pende de un hilo muy delgado<br />
cada hora, cada beso, cada día.<br />
<br />
Cuando el hueco que deja el calendario,<br />
nos derrumba, nos segrega, nos domina...<br />
Solo una meta...<br />
por efímera que sea...<br />
solo un objeto, por pequeño que se vea...<br />
<br />
Es suficiente.<br />
<br />
Entonces valen los secretos.<br />
Entonces huele el mediodía.<br />
Sangran los sonetos...<br />
Bailan los almuerzos...<br />
Cantan de alegría.<br />
<br />
Solo una meta...<br />
Solo un objeto...<br />
<br />
Salvan tu vida. <br />
<br />
<br />
<br />Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-25650655269551293762012-02-07T20:28:00.001-03:002012-02-07T20:30:59.201-03:00Remake: Bon Vivant<br />
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: left;">
<span style="font-weight: normal; line-height: 26px;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Si desea levantarse a la mañana, cosa que es recomendable, hagalo de manera tal que las plantas de sus pies se aferren al suelo, haciendose uno con el planeta que lo sujeta. Nada de andar levitando sobre las asperezas.</span></span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">De hacerse necesario desayune. Lo convencional es café, pero puede sorprenderse. Dese el recreo de algún té saborizado, y si se siente afortunado, hagase amigo del mate cocido.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Evite los diarios imperativos. Evite la tibieza del panico global. Si tiene un día soleado, simpatice con extraños malhumorados. Su buen talante puede y debe hacerse contagioso.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Si su amanecer es mas bien agitado, disfrute las delicias de la ironía y el sarcasmo. Tienen un efecto narcotico estimulante, pero ¡Cuidado y moderación, amigo mío! Nada peor que hacerse adicto.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Recluyase en actividades reproductivas. Digase a sí mismo "Quiero crecer hasta que mi pecho estalle". Luego tomese cinco minutos para enorgullecerse y continue mirando hacia adelante.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Llegada la hora del almuerzo, detengase. Comer y caminar son dos actividades que no se complementan, entienda esto.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Pasado el tiempo de la digestión, remplace la siesta de la tarde por cuatro cuestionamientos. Profundos. Que tengan base. Cerciorese que no sean caprichos o pucheros, sino Señores cuestionamientos, de esos que llevan corbata y traje.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Luego, escriba. Mas tarde, cante. Ni bien termine con eso, dese un baño para sacarse el enchastre de tinta y bolero. Si tiene ducha, detengase en la maravilla de dejarse estar. Sienta como los hilos de agua, masajean su cabeza hasta dejarla blanca.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Una vez seco, tirese en el barro para deshacer lo anterior.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Repita la ducha y su procedimiento.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">De hacerse necesario cene. Prepárese a sí mismo una velada romantica. Vino tinto y un churrasco pueden ser grandes acompañantes.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Ni bien termine el festín, declárese a sí mismo un amor incondicional y salga a enfrentarse con la noche, como mas le guste. Desnúdese ante el ojo lunar y grite. Luego sienta verguenza por desnudarse. Inmediatamente arrepiéntase.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Antes de dormir, discuta. Sea impulsivo. Frenético. Contradígase. Cuando el momento sea oportuno, llegue a una conclusión imponderable.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Permanezca en silencio unos segundos.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Aproveche ese instante de vacio para enamorarse. Llore. Llore a gritos hasta arrancar de su pecho la desídia.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;"><br /></span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Agotese.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;"><br /></span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Entonces y solo entonces, sonría.</span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;"><br /></span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.25em; padding-bottom: 4px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; font-weight: normal; line-height: 26px;">Usted ha vivido un día más.</span></h3>Bellocchiohttp://www.blogger.com/profile/07191462470828236226noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-1733191824588476702011-12-05T12:22:00.000-03:002011-12-05T12:22:07.406-03:00El hombre del cinturón de cuerina<div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Los héroes, esos que enceguecen refulgentes detrás de las marquesinas de los cines o recatan vidas encerrados en algún recuadro de historieta, rara vez se componen con rasgos de descuido. Son más bien héroes de caminar resplandeciente, mandíbula batiente, peinado ergonómico y hombros rebosantes de espíritu. Hay algunos, quizás los mas recientes, con algún rasgo descuidado. Estos tienen, cuando mucho, una barba de 3 días prolijamente acomodada que intenta hacerlos mas humanos. Pero por lo general, brillan estoicos, sin el polvo de las contradicciones embarrandoles la cara. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Parecieran nunca dudar ante el más mínimo peligro. Se lanzan marcándole la z del zorro al desafío y vencen a sus enemigos sin que por un segundo se les despeine la mirada.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Pero no hay héroes de capa y espada caminando por Corrientes y Florida. Ni en las plazas o los bares. No abundan los Supermanes. Hay, eso si, Clark Kents en enormes cantidades.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">En alguna calle irresuelta, en algún rincón perdido de un paisaje argentino que a veces encuentra sus parecidos con el far west, Está el. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">El es un héroe. No de historieta, ni de película. Pero un héroe. Hace no mucho tiempo era uno más de los humanos. Hace no mucho tiempo era apenas un hombre de ojos quebradizos, con muchos kilos y varios años abrazándole su cinto de cuerina. Con unas cuantas decepciones prolijamente acomodadas junto a la Bic azul y la calculadora de bolsillo, únicas armas para combatir la injusticia de un balance negativo que le desacomode el tedio de sus jueves al mediodía. No había archienemigos, ni kriptonita. Solo una mochila algo gastada y un gusto seco, amargo en su saliva, que se le patinaba por las comisuras. Sabia de sus idas de pasivo viaje en colectivo. Sabia de sus vueltas, a veces de a pie, para refrescarse un poco el alma. Sabia de eso… y poco mas. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Se había acomodado en ese rincón de la oficina, que no le daba otra cosa más que sustento y sueño. Se dedicaba entonces a esperar. Esperar algún feriado, huelga o franco, que le permitiera un poco mas de siesta. Un poco menos de escarnio. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">A veces, solo a veces, se permitía, como un lujo veraniego, una vuelta en taxi algunos viernes. Pero no para ahorrar tiempo. No, tampoco para tener asiento. Simplemente porque el aire de los viernes es distinto, es un aire florido, de atardecer brillante. Pleno de incertidumbre y eléctricos sonidos que le llenaban de vida la sangre. Entonces le pedía al tachero bajar la ventanilla, asomaba la cabeza y se dejaba despeinar. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Su cuerpo no tardaría mucho más tiempo en cobrarle la quietud.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Un día, vaya uno a saber cuando, se despertó temblando. El temblor no se apagó. Se fue empeorando. No podía ni siquiera agarrar firmemente su taza de desayuno. Respiraba una y mil veces para escribir con su Bic el balance de los jueves. Comía a escondidas de los compañeros de trabajo. Por las noches pasaba horas mirandose las manos. Rogaba por un segundo de calma, de quietud. De entereza. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">El médico le diagnosticó Parkinson. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">El, obediente, escuchó las instrucciones correspondientes, y silencioso, se fue del consultorio, con pasos temblorosos y pesados. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Caminó, entonces. Caminó por las calles de Belgrano, hasta que Belgrano se hizo Palermo y Palermo se hizo Almagro. Llegó a su casa. No la vió. Siguió caminando. Quería hacerse amigo de ese aire eléctrico de viernes. Corrió entonces. Corrió hasta que las piernas se le vencieron. Siguió corriendo. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ese lunes no fue al trabajo. El martes su escritorio lo siguió esperando. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">La leyenda cuenta que él, el hombre de la Bic en el bolsillo, el cinturón de cuerina, los años y los kilos, gastó sus ahorros de tantos años de quietud, en una moto que lo lleva sin rumbo por las rutas y los caminos. La mano le tiembla y el se aferra con mas fuerza al manubrio. El viento lo despeina y es siempre viernes. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">El es un héroe. No de historieta. Ni de Película. Pero un héroe. Y es que con tanto enmascarado rescatando inocentes desde las marquesinas, el hombre del cinturón de cuerina ha decidido la máxima epopeya. Rescatar</span> su propia vida. <o:p></o:p></span></div>El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-45817282781007709072011-08-11T18:17:00.001-03:002011-08-11T18:21:06.009-03:00El último minutoEl minuto pastoso<br />
aletargado...<br />
abrazado a la pegajosa rutina cilindrica.<br />
No se da por vencido y se aferra <br />
al nido mal parido desde donde viene.<br />
<br />
Está enquistado en una cuenta regresiva<br />
perpetua. <br />
Simetrica.<br />
Esclava.<br />
Aseptica.<br />
<br />
El último minuto.<br />
Rebelde Mohicano que no suelta a su presa,<br />
el paciente impaciente, que de impacientarse, apaciguado, se exaspera.<br />
<br />
Harto, rebufa segundos, que se clavan en sus suelas como bosta de bufalo...<br />
Segundos...<br />
con gusto a ojera de abuela<br />
<br />
Témpano, el reloj se congela... <br />
regresa sus pasos... juega con su paciencia, la pone a prueba.<br />
<br />
Sueña entonces con desnudarse ahí mismo y correr por la calle,<br />
lleno de frio, calor, sudor y hasta verguenza,<br />
pero con la sangre brotando en cada latido,<br />
con el sudor manchando sus bramidos.<br />
Sueña con una canción.<br />
Sueña con un viento o un escalofrio.<br />
<br />
Sueña con el momento en donde el tiempo recobra su sentido...<br />
y no es solo una espera muerta.<br />
<br />
El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-9007398073380071942011-08-05T09:43:00.000-03:002011-08-05T09:43:15.736-03:00De camisas cerradas y puños zurcidosSus hombros anidan en su espalda. Estridentes. Sus dedos finos, de escarcha sumisa, picotean el teclado, pidiendo permiso.<br />
<br />
El dice "perdón". Dice "gracias". <br />
<br />
No le hace caso a la moda, fetiche del inconformismo, que dicta que al mundo hay que pisotearlo para que el camino nos lleve en andas.<br />
<br />
No se resigna a hartarse, ni a endurecer la mirada. Mantiene, detrás de sus envidriadas gafas, los ojos de un nene que mira confundido los ombligos de los grandes que no bajan la mirada. <br />
<br />
Esto, a los gordos hombres de ceño fruncido, les molesta, se atragantan. Les hace ruido. Quizás vean en el algo de aquello que alguna vez llamaron a retiro. Una lágrima envuelta en un agrio sonido, carraspeo... sordina y a presagiar el olvido.<br />
Quizás sea que el miedo a ser miedosos les de miedo de si mismos.<br />
<br />
Yo, desde mis ojos testigos... simplemente lo admiro.El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-72220107306722704032011-07-18T16:31:00.000-03:002011-07-18T16:31:09.722-03:00Remake: QuimeraEl no pudo. El tiene como epicentro de su día llenarse la panza con lo que caiga en suerte. El no puede. Tiene como único mandato la sobrevida, apagar el incendio voraz de su estomago. Saciarse de segundos, resistir como se pueda.<br />
<br />
Seguir vivo, para el, es todo su mundo. Eso lo vuelve vulnerable, dócil, obediente. Lo transforma en un mudo ciego en su sordera. O bien lo convierte en depredador sediento de desprevenidos y carteras. Pero el no puede.<br />
<br />
En cambio usted, burgués de pelo medio, que sacia ingravidez con ligereza, ud. que se acobarda en su sillón y su zapping taciturno; usted si que es cosa seria.<br />
<br />
Deja pasar los minutos como taxis, se preocupa ostensiblemente por nimiedades no resueltas. Usted, mantenido a costa del desasosiego de unos cuantos, decide sin vergüenza, que nada vale la pena. Usted elige dejar en blanco los lienzos, denostar las bibliotecas y se abandona a su reposo manso y silencioso sin dejarle nada nuevo a quien le rodea.<br />
<br />
Usted, teniendo la grandiosa libertad que le da el tener unas cuantas cosas resueltas, puede leer hasta vomitar colores nuevos, puede crear hasta derrumbarse en algo nuevo. Usted si quiere, con su libertad de panza llena, puede ser música que tiña de ocre los lamentos, puede ser cuerpo para historias sin forma que esperan ser escuchadas para enardecer oídos e inculcar quimeras.<br />
<br />
Pero usted no quiere. Usted se niega. Usted prefiere su sillón mullido. Usted elige no saber ni darse cuenta. Usted decide tomar del biberón del olvido y dejarle a otros la tarea.<br />
<br />
Usted, burgués de medio pelo, es un necio. Usted derrocha oxigeno. Ocupa lugar. Usted es un turista de la vida. Debería pedir permiso y asumirse parasito. Pero no. Y es esto lo mas grave. Usted todavia se cree necesario. Mira despectivo a quien tiene el atrevimiento de hacer algo. Critica con tono monocorde al pintor y al artesano. Tilda de loco al músico. Se mofa del actor, lo llama "vago".<br />
<br />
<div>Dese cuenta. Su triste historia es contada en los teatros. Su tibio drama se hace canción. Se hacen pinturas todos los días con su rostro cabizbajo. Todo esto para tratar de despertarlo.<br />
<br />
<div>Lo estamos esperando. Y esa es la mas grande de nuestras quimeras.</div></div>El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-35637654102564605332011-07-13T20:08:00.001-03:002011-07-13T20:28:26.642-03:00Sobre Fito... mi articulo psicópata y otras yerbas.Creo que los que estamos en la vereda opuesta al Macrismo tenemos que hacer una profunda autocrítica. (Por sobre todas las cosas los que militamos en el FPV).<br />
El electorado porteño esta atrofiado. Elige cualquier cosa porque no puede ver mas allá de su TN. Pero es esta ciudad la que queremos gobernar. Esta ciudad, con sus votantes barrilete a la que queremos sumar al proyecto nacional. Y es también a esos votantes barrilete a los que queremos convencer.<br />
<br />
Saldada esta autocrítica y pensando en como encarar esta tarea que de aquí en mas nos toca, pienso que también es importante ponerle el punto a algunas ies. Y más allá de que puede no gustarle a todo el mundo que la bronca de quienes estamos convencidos del país que queremos y del proyecto de país que lidera Cristina, salte a tal punto de transformarnos en algo así como unos absolutistas psicópatas, no es ni más ni menos que lo que nos toca escuchar todos los días a los que estamos de este lado de la vereda en infinita cantidad de medios de información<br />
"Militantes ULTRA K", "La soberbia de Cristina" "Esa yegua" "Ustedes están por el pancho y la coca" "Zurditos" "cabecitas" y demás epítetos que se repiten en la calle y mas adornadamente por plumas como la de Beatriz Sarlo, por dar un ejemplo.<br />
Nuestra bronca, nuestro desconsuelo, es entendible. ¿Criticable? Puede ser. Tan criticable como que Pino en medio de la veda electoral mientras se dirige a votar, se despache con insultos hacia la presidenta, Filmus, Tomada, etc. Tan criticable como un Jefe de Gobierno que desliga todas y cada una de sus responsabilidades en "esa señora". Tan criticable como los editoriales diarios de Vaan Der Kooy, Lanata,etc. Tan criticable como que Clarín titule un homenaje en el Palais de Glace a Kirchner como <i><a href="http://www.clarin.com/opinion/homenaje-autoritarismo_0_462553821.html">"Un homenaje al autoritarismo"</a>. </i>Tan criticable como que la revista Noticias diga que "<a href="http://www.revista-noticias.com.ar/comun/nota.php?art=510&ed=1593">Cristina es bipolar y está bajo tratamiento psiquiatrico, y así no puede gobernar.</a>" Tan criticable como que Pino Solanas diga que "<a href="http://www.youtube.com/watch?v=aQ67HLLN3cU">la reelección de Urtubey se debe a que los votantes de esa provincia tienen muy poco nivel cultura</a>l"<br />
...<br />
...<br />
¿Tan criticable?<br />
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Lo que pasa acá, es que quizás algunos (No digas estúpidos, Tano... no digas estúpidos) ... votantes, están tan acostumbrados a este nivel de agresión que lo toman como cotidiano y hasta lo repiten sin medir lo que generan en aquellos a los que les duele, los enoja, los lastima, tanta injuria barata, tanto derroche de mentira. No escucho las voces de mas de un repetidor de zapping y voces de la calle, enarbolarse contra el respeto por las instituciones, el prójimo y demás en esas ocasiones.<br />
Claro, como esas ocasiones son tan cotidianas, gastarían demasiada saliva. <br />
<br />
Pero no pido entonces a esos votantes, que gasten saliva en defendernos cuando eso suceda. Les pido únicamente que esa saliva la gasten en cerrar bien el sobre de votación, si el 31 lo votan a Macri o votan en blanco. No sea cosa que se vea lo que le están haciendo a la ciudad en la que viven.El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-3953852686067642642011-07-13T11:02:00.002-03:002011-07-13T11:02:53.750-03:00Vayan a cantarle a Fito<div class="margen0" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px !important;"><em>Esta es la columna de Fito Páez que salió publicada ayer en la contratapa de</em> Página/12.</div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px;">Nunca Buenos Aires estuvo menos misteriosa que hoy. Nunca estuvo más lejos de ser esa ciudad deseada por todos. Hoy hecha un estropajo, convertida en una feria de globos que vende libros igual que hamburguesas, la mitad de sus habitantes vuelve a celebrar su fiesta de pequeñas conveniencias. A la mitad de los porteños le gusta tener el bolsillo lleno, a costa de qué, no importa. A la mitad de los porteños le encanta aparentar más que ser. No porque no puedan. Es que no quieren ser. Y lo que esa mitad está siendo o en lo que se está transformando, cada vez con más vehemencia desde hace unas décadas, repugna. Hablo por la aplastante mayoría macrista que se impuso con el límpido voto republicano, que hoy probablemente se esconda bajo algún disfraz progresista, como lo hicieron los que “no votaron a Menem la segunda vez”, por la vergüenza que implica saberse mezquinos.</div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px;">Aquí la mitad de los porteños prefiere seguir intentando resolver el mundo desde las mesas de los bares, los taxis, atontándose cada vez más con profetas del vacío disfrazados de entretenedores familiares televisivos porque “a la gente le gusta divertirse”, asistir a cualquier evento público a cambio de aparecer en una fotografía en revistas de ¿moda?, sentirse molesto ante cualquier idea ligada a los derechos humanos, casi como si se hablara de “lo que no se puede nombrar” o pasar el día tuiteando estupideces que no le interesan a nadie. Mirar para otro lado si es necesario y afecta los intereses morales y económicos del jefe de la tribu y siempre, siempre hacer caso a lo que mandan Dios y las buenas costumbres.</div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px;">Da asco la mitad de Buenos Aires. Hace tiempo que lo vengo sintiendo. Es difícil de diagnosticarse algo tan pesado. Pero por el momento no cabe otra. Dícese así: “Repulsión por la mitad de una ciudad que supo ser maravillosa con gente maravillosa”, “efecto de decepción profunda ante la necedad general de una ciudad que supo ser modelo de casa y vanguardia en el mundo entero”, “acceso de risa histérica que aniquila el humor y conduce a la sicosis”, “efecto manicomio”. Siento que el cuerpo celeste de la ciudad se retuerce en arcadas al ver a toda esta jauría de ineptos e incapaces llevar por sus calles una corona de oro, que hoy les corresponde por el voto popular pero que no está hecha a su medida.</div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px;">No quiero eufemismos.</div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px;">Buenos Aires quiere un gobierno de derechas. Pero de derechas con paperas. Simplones escondiéndose detrás de la máscara siniestra de las fuerzas ocultas inmanentes de la Argentina, que no van a entregar tan fácilmente lo que siempre tuvieron: las riendas del dolor, la ignorancia y la hipocresía de este país. Gente con ideas para pocos. Gente egoísta. Gente sin swing. Eso es lo que la mitad de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires quiere para sí misma.</div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px;">* Vecino de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires</div>El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-16962902152729870482011-07-11T12:51:00.000-03:002011-07-11T12:51:34.515-03:00Es la urna, estúpido.<i>(Dedicado especialmente a los no interesados en la política o a los militantes de izquierda de distintos partidos de porcentajes bajos o no tan bajos).</i><br />
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Hay una realidad cruda. Nauseabunda. Hay un grillete patético. Una matemática incontrastable que indica que cuando un tipo mete 20 puntos de diferencia en una primera vuelta con el segundo candidato en un ballotage, el segundo tiene que convencer al 80% de los votantes que no optaron por el, para remontar esa diferencia. Un numero casi inmanejable. Un vomitivo cachetazo a los que hemos estado militando en esta ciudad primero convencidos de nuestras ideas y segundo, convencidos de que el desgobierno de un zaparrastroso neo-liberal como Mauricio Macri arrastraba una gestión tan deleznable que si o si tendría que haber perdido votos con respecto a su elección anterior.<br />
La realidad de la matemática indica que esta es una batalla prácticamente perdida.<br />
Justamente entonces no quiero hablarle a la matemática masa sino a una persona. No se quien es esa persona. No se que la moviliza en la vida. Cuales son sus pasiones. Cuales son sus convicciones.<br />
Solo se cuales son mis convicciones. Mis pasiones. Se que tengo convicciones y pasiones.<br />
Apelo entonces desde mi convicción pasional y te digo a vos, votante de otra fuerza política o persona desinteresada en la política que cree que su vida no se ve modificada por el resultado de una elección.<br />
Cuando vayas el 31 de Julio te vas a encontrar con dos boletas.<br />
Cualquier cosa que hagas que no sea poner una boleta de de Filmus en tu sobre te transforma en un absoluto y total estúpido.<br />
Y vos dirás - <i>¿Que me importa a mí que un salame que tiene un blog en algún lado y que se la pasa escribiendo historias pseudo melancolicas, piense que yo soy un estupido</i>?-<br />
Y probablemente tendrás razón. Después de todo, en el día de ayer y según mi óptica, 829.829 estúpidos votaron una estupidez. Y mas de un purista militante de mi partido pensará - <i>El tano es un estúpido, no puede decir que los votantes son estúpidos.-</i> Pues bien, yo no soy un militante de estrategia política, no milito con la cabeza primero y las viseras después ni tengo ningún tipo de intención de llegar a ningún cargo por pequeño que fuere. Y esto me da una enorme libertad.<br />
Puedo entonces ser fiel pura y exclusivamente a mis viseras y decirles a todos los que el 31 quieran votar en blanco, a todos los que quieran impugnar su voto, a todos los que piensen que es la reforma agraria o la nada, a todos los militantes de partidos chicos que ayer se alegraron por "la derrota K", y por sobre todas las cosas, a todos los que ayer estaban mas preocupados por si Messi juega de enganche o de falso nueve en el partido contra Costa Rica, a todos ustedes puedo decirles:<br />
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Estúpidos: Si el 31 de Julio no votan a Filmus, están votando el desmantelamiento de la cultura en la ciudad de Buenos Aires. Están votando escuelas destruidas, tercerización a empresas amigas de responsabilidades del estado, infraestructura barata y provisoria tapabache. Estas votando mentiras. Estas votando globos de colores.<br />
Y por sobre todas las cosas estás votando estupidez. Estás eligiendo que se te caguen de risa en la cara mientras vos te dedicás a tratar de sobrevivir en la jungla de cemento. Estás votando que te pongan un chupete en la boca y te digan "ajó ajó". Y mientras vos te creés que no cambia nada, estás permitiendo que te cojan de parado.<br />
Porque, y si vas a creerme algo de todo esto que escribo creeme esto, hace cuatro años que te están cogiendo de parado en la Ciudad de Buenos Aires y vos estas sonriendo como un pelotudo pensando que nada cambia. Y vos podés no darte cuenta, y mientras escuchas música en tu I-POD tratando de abstraerte de la realidad cotidiana o te ponés a ver culos en Tinelli rogando que a una se le escape una teta para olvidarte de como te forrean en el laburo, pensás -<i>Acá nada cambia</i>- , te están cogiendo.<br />
No te dejés convencer tampoco por esto que escribo, simplemente dedicate dos segundos a averiguar las cosas que hizo Macri (Y las que no hizo) en estos cuatro años de gobierno. Dedicate dos segundos. Dame a mi, un militante "K" (que seguramente por el hecho de ser "militante" y "K" te lleno de prejuicios) el beneficio de la duda, y averigua dos segundos, si no te estarán cogiendo y vos no te estás dando cuenta.<br />
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Hacelo... o no lo hagas. Y el 31 andá a la urna y hace lo que te plazca. Votá a Macri, o en blanco, pensando, -<i>Que carajo me importa lo que diga un boludo desde un blog, yo hago lo que quiero</i>.- Y entonces, cuando metas tu sobre en la urna, sonreí...<br />
Sonreí con la sonrisa mas estúpida que te nazca. Porque a partir de ese momento, te lo reafirmo, te recibiste de estúpido. Y la estupidez es el mejor amigo de la miseria humana.El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-21939225193248263712011-07-06T15:27:00.005-03:002011-07-06T15:33:25.385-03:00Seria fantástico... ...que todo volará por los aires y no quedaran mas que pedazos del invierno, sueltos, desperdigados por entre las calles que velarían por sus restos.<br />
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Y que la lógica careciera de objetivo, que todos le besáramos vocablos a los extraños y a los entrometidos.<br />
<br />
Sería bello, casi prosaico, que no tuviéramos que ordenar nuestros sentidos, que pudiéramos traicionarlos, como se burla la desnudez del frío.<br />
<br />
Sería hermoso, casi definitivo, que no tuvieramos horario, y que la transoche fuera la hora calendario en la que los amantes se dedican a si mismos. Y entonces los besos olerían a mediodía y el sexo sería casi un destino.<br />
<br />
Sería brillante, casi preciso, que no tuviera que pensar como escribo esto que quiero decirte, que quizas es simplemente que me siento preso de mi mismo, o esclavo de esta palabra, que no tiene un peso preciso pero cuyo sonido se hace callo en la garganta, se hace mueca que me espanta, un abrazo fueguino.<br />
<br />
TIEMPO.El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-67341587606275259002011-06-27T03:12:00.002-03:002011-06-27T03:13:46.580-03:00Teniendo en cuenta......que el hombre duerme. Camina. Se desviste.<br />
Rie. Calla. Persiste.<br />
Tomando en cuenta que siente mas allá de lo tangible.<br />
Que es niño. Juega y se resiste.<br />
Teniendo en cuenta que se debate entre sus sueños y hacer lo posible.<br />
<br />
Recordando que también erra.<br />
<br />
Que llora su batalla.<br />
<br />
Que sonrie.<br />
<br />
Tomando por sentado que se agota y renace.<br />
Que pinta, colorea...<br />
Sangra y se deshace.<br />
<br />
Sabiendo que respira. Palpita.<br />
Sangra.<br />
Mastica.<br />
<br />
Recordando que sabe mas de derrotas que de aciertos.<br />
Que pelea por sus certezas.<br />
Que se confunde.<br />
Que es incorrecto.<br />
<br />
Me pongo las medias...<br />
Me calzo mis espuelas de vaquero imaginario...<br />
Y aunque cansado,<br />
salgo a la calle.El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-84121762168106763432011-06-23T15:31:00.002-03:002011-06-23T15:43:16.067-03:00Sombra de una palmadaQuizas parece que el tiempo es la mayor de las distancias. Suponen los terrestres que alcanza con dejar gotear las horas y ver caer la lluvia y entonces las ausencias se ablandan.<br />
<br />
Pero no es cierto. El tiempo late en el eco que mancha de tinta la palabra. El tiempo, lentamente desgarra. Pudre la carne. Se vuelve ojera. El tiempo no alcanza.<br />
<br />
Un puñal se clava. Un puñal pintado de silencio. Un ardor que sube por la garganta.<br />
<br />
Y en la calle la lluvia empapa de recuerdo. La voz se agrieta. La noche naufraga.<br />
<br />
El tiempo no cura la herida del barro. Las horas no gastan la desilusión. <br />
<br />
El abrazo vacio no corre con ventajas. El amor no nace ni se vuelve canción.<br />
<br />
El olvido no corroe la bronca ni la palmada. La tiza no es mia. Ni dibujo hoy.<br />
<br />
No hay ganas. No hay espera. No hay sonido.<br />
<br />
No va a haber olvido que apague tu traición.<br />
<br />
<br />
<em>A todos los que dejan mensajes del tipo "en que andás, espero leerte pronto" Ando medio perdido entre partos familiares y dislates invernales. Igualmente los leo y sus oraciones se sienten como un pequeño y digital abrazo.</em><br />
<em>Otro para ustedes, compañeros ratones de teclado.</em><br />
<em>El tano</em>El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-45222150384932011932011-05-08T14:07:00.001-03:002011-05-08T14:12:23.663-03:00El tibio y su esquinaTomaba de a sorbos su café y miraba por la ventana, escapándose de la velada con airoso silencio.<br />
<div>Se daba descanso en un soponcio ausente. Jugaba a callar su desconfío y arremetía un opaco asentimiento ocultando el fuego de su codicia bajo una mascara descascarada de modestia:</div><div><div><br />
</div><div>El, un hombre manso, de modales correctos y palabras certeras, sobrevivía las conversaciones con sutil prestancia. Nunca arriesgaba una condena. En el fragor de cada batalla cotidiana, elegía evitar las asperezas. </div><div><br />
</div><div>Así fue como un día, su cuerpo en descanso, se vio sorprendido por una pasión. En un principio, quiso domarla y la encausó con frases hechas y corbatas de ocasión. </div><div><br />
</div><div>Pero la sangre, fiel condena del escarnio, jugó con sus horarios y le burbujeó su espesura.</div><div><br />
</div><div>Entonces el tibio, con su agenda despeinada, quiso bancar la parada y decidió una postura. Sin compromiso ni holgura, evito desangrarse y levitó su razón en fresca postura desinteresada.</div><div><br />
</div><div>La pasión entonces le largó una carcajada y nunca mas volvió.</div><div><br />
</div><div>Allí pasa las horas el pobre tibio, en una esquina desmadrada, </div><div>como un paria desdentado, </div><div>como una caña sin carnada, </div><div>soñando con que algún día haga uso de su horario</div><div> una canción que lo saque del calvario.</div><div>Envuelto en un silencio que lo llama </div><div>a nunca mas desoír su corazón.<br />
<br />
<b><a href="http://www.goear.com/listen/b99e354/el-incomprendido-kevin-johansen"target="_blank">Y sino entendió lo escrito... </a></b> </div></div>El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-2678093824737549881.post-38237166900209608262011-05-05T23:57:00.000-03:002011-05-05T23:57:11.505-03:00Cosas que pasanUna noche puede pasarte que las estrellas brillen un poco mas que de costumbre.<br />
<div>Puede pasarte que estés lejos, con la mirada en silencio y las manos agotadas goteando tristeza por entre los dedos. </div><div>Y recuerdes un beso, un olor; un amor apagado. </div><div>Puede pasarte que tus codos se arruguen buscando un abrazo. </div><div>Y entonces recuerdes dormir a su lado, sentir su aliento tibio galopandote en la nuca. Sus manos jugueteando en tu pecho y su risa endulzando tu luna.<br />
<div><br />
</div><div>Puede pasarte que no recuerdes lo malo y simplemente elijas aquel verano cuando creíste que el mundo era un lugar sencillo. Tu calle era una victoria y tus pasos eran mas livianos. </div><div><br />
</div><div>Puede pasarte que recuerdes solo sus risas juguetonas y sus besos almibarados.</div><div><br />
</div><div> Puede pasarte que no entiendas el porque, ni el como, ni el cuando.<br />
<div><br />
</div><div>Entonces querrás gritarle al mundo su estafa pero la voz no te alcanzará para tanto. Apenas te quedaran migajas de aliento para soplarte el desencanto. </div><div>Y entonces el gusto de la resignación va a saber amargo. </div><div>Entonces un sonido noctambulo te dirá un secreto triste. Y vas a abrazarte a vos mismo. Y las lagrimas te patinarán los labios. Te dolerá el vientre, pero no tendrás mas ganas de seguir gritando. </div><div>Te dejarás caer en la almohada, acariciándote el pelo, sabiendo que mañana seguirás viviendo y quizás el mundo no te espere con un canto alegre, pero vas a saber cantar.</div><div><br />
</div><div>Y vas a seguir cantando.</div></div></div><div><br />
</div><div><b><a href="http://www.goear.com/listen/137adf3/vos-lisandro-aristimuno" target="_blank">Y sino entendió lo escrito...</a></b></div>El tanohttp://www.blogger.com/profile/13800264331526099829noreply@blogger.com16